Холодный дождь — как острый гвоздь,
как пули с неба.
Ты не спрячешься.
Долбит свинцом в окно, и боль в груди,
/как жаль /
но скоро ты на дно уж скатишься.
Не то искал, не то нашел,
не с теми ты делил идеи.
И словно туповатый нож
забит и рвет твои трахеи.
Но на эмоции ты скуповат,
и вида не подашь, что падаешь,
лишь в угол комнаты забьешься, — ногтями в стены чтоб пожестче,
свое нутро скребешь из них.
Ну, хоть они его впитали.
Прими, смирись:
твой план провален,
в коробку выбрось все детали.
/ты пуст /
как та стена в подвале,
и не украсит тебя натюрморт.
Хоть даже вставь его ты в рамку,
что из стали,
которую из чувств твоих сливали,
она лишь груз отяготит.
А дальше — только тишина,
и звук дождя,
что все испортил.
Он дал понять: твой мир испорчен,
срок годности его истек,
и «госты» нынче не такие.
Сидишь и думаешь
о том, что люди злые.
/бред/
Хоть раз по-честному себе ответь…
Что не живешь, а существуешь,
употребляешь всё и рушишь.
Ты человек!
Весь век тебе нести потери,
терпеть уродство кривых душ,
что образом пошли от Евы, — красивы ликом, но гнилы внутри.
/сорви/
Сорви же яблоко «не веры»

А.К