В окно, забывшись, я тянусь рукой
За ним… За чем? За юною Весной.
Где голос будто громовой
Под толщею воды — шумят авто…
Ночь… Вся ночь — дневник Опиомана.
Взгляд от ипохондрии дурмана
Сквозь время и пространство, прямо…
Провал. Что ночь и исступленье что?
Некстати слишком уж из окон свет.
Некстати есть ответ для бед.
И бред некстати столько лет
Меня влачил по жизни за собою.
За ним? За чем… За юною Весной?
Теперь все Звук, а мир немой,
Слепой, не восхищен Твоею красотой
Не восхищен, как я Тобою!
В окно, забывшись, я тянусь рукой
За песней Фонаря — его душой.
Быть может в ней услышу голос Твой:
Такой родной, такой ночной – шумят авто…
Impression
Художником, для радости ль?
Нет, для печали.
Написан вечер был сырой.
И кисти, брошены в стакан,
Звучали
Печали цвет в нем был водой.
И в вечер тот и в жизни этой
Он не знавал ни мест, ни душ,
Где не было воды той, цвета
Тоски лиловой, грязи луж.
Дух мятежный не тревожит
Ни неба красок, ни лица.
Он был бы рад, увы, не может
Цены сложить души ларца.
Художником, для радости ль?
Нет, для печали.
Написан вечер был сырой.
В сем омуте его глаза
Искали,
Пусть даже вечный, но покой.
vk.com/buleworld
0 коментарів